yang台的风有点凉，带着下午三四点那zhong懒洋洋的味dao。

我把铁路那件迷彩服从盆里捞起来，水顺着布料往下淌，啪嗒啪嗒砸在瓷砖上。布料shi透了，颜seshen了好几度，贴着手臂冰冰的，重量也比干的时候沉。

我抖了抖衣服，水珠四溅，然后鬼使神差地，把shi漉漉的上衣举起来，对着自己比划。

明明知dao尺寸差得离谱。

明明知dao他随时可能从客厅走chu来拿东西、倒水、或者只是路过。

我还是zuo了。

我把两只袖子甩到自己肩上，像披一件披风那样，让前襟贴着我的xiong口和肚子。布料冰凉又沉，shi答答地xi附在T恤上，很快就把我原本的衣服也洇shi了一大片。领口敞着，louchu他平时扣得严严实实的那个位置，现在却贴着我的锁骨。

我低tou看着自己被迷彩服“裹”住的样子。

很大。

很宽。

带着他shen上残留的、淡淡的汗味和洗衣粉混在一起的味dao。

我闭了闭yan，呼xi重了一点，手指不自觉地攥jin了布料，指节发白。

就在这时，客厅传来了脚步声。

不重。

很稳。

像每次他走路都带着军人的节奏，不jin不慢，却总让人觉得无chu1可逃。

脚步声停在了yang台门口。

我背对着门，没回tou。

手还在搓着领口那个最脏的地方，指尖机械地来回，假装专注得不得了。

其实耳朵里全是血往上涌的声音。

他没说话。

就那么站着。

大概十秒。

或者更久一点。

我能gan觉到他的视线，像两dao有温度的线，从我的后颈、后背，一路往下，停在我把他的军装贴在shen上的那个荒唐姿势上。

空气像凝固了。

我甚至能听见水盆里偶尔滴答落下的水声，和我自己心tiao撞xiong腔的声音。

他终于动了。

不是走近。

是转shen。

pi鞋底在瓷砖上发chu很轻的“嗒”一声，然后渐行渐远，回到客厅沙发那边去了。

我呼chu一口气，肩膀塌下来，手臂发ruan，差点把衣服掉回盆里。

……他看见了。

他肯定看见了。

可他什么都没说。

没有呵斥，没有冷笑，没有转shen就走得更决绝。

只是看了十秒，然后走了。

我把shi衣服重新泡回水里，手指有点抖。

脑子里luan成一团浆糊。

我在想：他是不是觉得我恶心？

是不是觉得我下贱？

是不是下一秒就会打电话给他哥哥，说“你老婆有点不对劲，你最好guanguan”？

还是……他其实早就看穿了，只是懒得拆穿，懒得给我难堪，懒得把这层纸tong破？

我不敢往下想。

因为无论哪一zhong答案，都让我害怕。

我怕他开口骂我“不要脸”。

更怕他什么都不骂，只是用那zhong平静到可怕的yan神看着我，说一句：

“嫂子，你知dao自己在干什么吗？”

那样我可能当场就崩溃。

我宁愿他永远不说。

宁愿他永远保持那个高高在上的、严肃的、拒人千里的样子。

至少那样，我还能继续假装，这一切只是我一个人的臆想。

只是我一个人的、藏在心底最shenchu1的、见不得光的饥渴。

我shenxi一口气，把他的军装拧干，抖开，挂到晾衣杆上。

布料在风里晃dang，像一面旗。

我盯着它看了很久。

然后转shen回屋，经过客厅时，故意没看沙发上的他。

可余光还是忍不住扫过去。

他坐在那儿，tuijiao叠，手里拿着手机，像在看什么消息。

神se平静。

和平时没有任何区别。

只有我知dao——

刚才在yang台门口的那十秒，

他其实什么都看见了。

而我，

还在继续演。