夜sE像块浸透了油的抹布，黏腻腻地贴在城中村chu租屋的窗玻璃上。

风扇吱呀转着，chui不动八月末的闷热，反而把cHa0Sh的空气搅成温吞的旋涡。

江浸月躺在发霉的床板上，手指陷进自己shenT里。屋里一GU廉价洗发水和消毒Ye混着的味儿一—她刚给三个男人洗完tou。

她闭着yan，想的不是别人。

是陆沉。

三小时前，巷子口，雨还没停，地面反着油W的光。陆沉在打人。

不，那不算“打人”，那是一zhong仪式。

欠债的男人泡在积水里，Ktui浸成shensE。陆沉站在他面前，没说话，只是摘了手上的廉价pi手tao——这个动作江浸月记得清楚，慢条斯理，像外科医生准备手术。

第一拳下去。

发chu闷响，不是电影里清脆的“砰”，是R0UT撞击R0UT的、Sh漉漉的“咚”。江浸月在巷子另一tou靠着墙，cH0U着廉价的香烟，呛人且上tou。

她不该看的，该像其他路人一样低tou快步走过。

可她没走。

第二拳，第三拳。

陆沉的节奏很怪。不急，不暴怒，甚至没有表情。每一拳之间都有个短暂的停顿，像在等什么——等对方SHeNY1N减弱，等自己呼x1平复，或者只是等雨停。

江浸月的烟灰掉了，tang在手背上，她没觉chu疼。

她看着陆沉的背。洗得发灰的黑sET恤贴在肩胛骨上，随着动作绷jin又松弛。汗水混着雨水，在后背洇chushen浅不一的痕迹。他的拳tou抬起，落下，抬起，落下。

那节奏钻迸她shenT里。

手指在T内加快了速度，床单被抓chu褶皱，像被r0u烂的月光。

她咬住下chun，没chu声，hou咙里压抑的颤动变成风扇噪音的一bu分。

回忆里的画面在变形。

跪着的男人不见了，积水倒映的霓虹灯碎成一片。巷子还是那条巷子，墙还是那面墙，但陆沉拳tou的落点变了一—不再是别人的肋骨、脸颊、腹bu。

而是她。

想象中的撞击来得又重又准。不是疼，是一zhong被贯穿的实gan。她看见白己靠在cHa0Sh的砖墙上，后脑抵着cu糙的水泥面，陆沉的膝盖抵开她的tui，呼x1pen在颈窝像烧红的铁。

陆沉的每一拳都打在她shenT最shenchu1。不是暴力，是jiao付。是把所有说不chu口的东西，都用最原始的方式，夯进另一ju躯壳里。

呼x1luan了。手指Shhua得不听使唤。

现实和幻想在汗Sh的pi肤上jiaorong。

她分不清哪只手是自己的，哪只是陆沉的；哪次颤抖自shenT，哪次来自记忆里的雨夜。

突然，在某个临界点——

陆沉打完了。

他直起shen，甩了甩手。血和雨水从指关节滴下，落在积水里，绽开小小的、转瞬即逝的红yun。他掏chu烟，点燃，x1一口，烟雾在cHa0Sh空气里凝成团。

接着，他转过tou。

隔着七八米的距离，隔着未散的雨雾和血腥气，他的视线准确无误地